Satzpoesie.de

2011-12-19T16:49:00.000+01:00

Anerkennung

Ein Mensch im Amt von hohen Würden 
Trägt doch so manche schwere Bürden.

Muss nicht nur oft moralisch scheinen,

Will er das Volk als Vorbild einen.

Doch kommen ihm bald monetäre

Menschliche Lüste in die Quere.

Ein Freund hilft ihm beim Finden eines

Weges, wie er sich ein reines

Repräsentatives - ja und

Vor allem für den inn´ren Leumund -

Gewissen basteln, wahren kann.

Doch selbstverständlich irgendwann,

Kommt ihm die Presse auf die Schliche,

Behauptet ungeheuerliche

Dinge und hinterfragt ganz frech

Sein Gewissen – ja so ein Pech!

Dabei hat er sichs doch so fein

Zurechtgelegt und ganz haarklein

Die Taktik clever konstruiert

Und laut Kollegen desavouiert.

Ihm gelang´s nicht abzulenken

Vom eigenen moralischen Verrenken.

Doch das Konstrukt ist zementiert

In seinem Hirn, ganz ungeniert.

Drum kann er auch zum Volke sagen:

„Das was ich tat, kann ich ertragen.“

So ist das mit den hehren Leuten,

die sich Anerkennung erbeuten,

ganz ohne Leistung zu erbringen -

da lässt sich nur um Fassung ringen.

Doch Eugen Roth ganz im Gedenken:

Den Weltenlauf kann man nicht lenken!

© by Fabian Tietz

2011-06-16T01:38:00.005+02:00

Der Mensch hat keinen Hafen 

Wie seine großen Fliederklauen kratzen auf dem Asphalt ist blutgerinntes Leben verkommen zu einem Fleck aus alten Gerüchen der neuen wankenden Zeit in mir bröckelt der Teer aus hölzernen Regalen stürzen Bücher geben und nehmen seine Energie in meinem Kopf der Unzulänglichkeit vor dem was auf den Blättern an den aderlosen Ästen noch kommen mag ergebe ich mich diesem Fluss und erlasse alle Regeln der Konstruktion in diesen Zeilen deiner Hände.

© by Fabian Tietz

Inspiriert durch Miroslav Dusanic, Link:http://miroslavdusaniclyrik.blogspot.com/2011/05/du-neigst-dich.html 

2011-05-18T00:30:00.000+02:00

Reiseschnitt 

Die Sonne hat ihre Bahnen verändern sich in allen Zeiten muss man sich sehen und schöpfen mit großen Augen blendet die glänzende Fassade hinter uns beginnt für andere ein Neues ist gut zu vereinbaren mit schnellem Wandel verlierst du schöne Gedanken machen sich breit und wärmen den Schoß vor Lasten zu schonen schenkt Bewegung der Freiheit herrscht nur dort wo das Leben sich setzt jemand alles auf eine Karte gewinnt die Erfahrung lernt durch Verlust treibt immer weiter in das Nichts fällt der Mensch beim Suchen sollte er wahrnehmen wie das Finden ihn umgibt.

© by Fabian Tietz

2011-05-16T20:59:00.002+02:00

Unfertig 

Des Atems weise Hand zeigt dir ihre Linien,

mit allen roten Flüssen, die dich wärmen und erhalten.

Schützende Flächen, gleich den Kronen alter Pinien,

und blühende Zweige lassen dich deines Glückes walten.

© by Fabian Tietz

2011-05-11T00:32:00.000+02:00

Klangentzug

Eigenes Erschaffen erschlafft erstmalig wieder

eines Alkoholikers Glück im Tun.

Und alle Sätze vergrünen als wären sie neu

wenn sie schon gesprochen jede Bedeutung verloren haben.

© by Fabian Tietz

2011-05-04T21:37:00.001+02:00

Hochweh 

Sand und Steine 

auf den weichen Linien des Busens

vertrocknen 

wenn das Blut vereist und sein Rot 

sich schon ganz blau 

in den sonnigen Hafen schleppt.

© by Fabian Tietz

2011-04-11T19:04:00.002+02:00

"Ich frage mich immer wieder, wo das Gelesene bleibt, und denke, es ist wie ein Nahrungsmittel und verwandelt sich in eine Art Erfahrung oder ein Wissen über das Leben und die Welt. Ich habe Freunde, die ein Buch ganz genau nacherzählen können, und ich sitze ganz fassungslos dabei, weil ich das alles vergessen habe. Ich weiß noch, das Buch war sehr schön, und ich kann mich eher an das Gefühl, manchmal auch den Rausch des Lesens erinnern, auch an den Ärger, doch nicht an einen einzigen Satz."

Monika Maron

(In: "Mein erstes Buch - Autoren erzählen vom Lesen")

2011-04-06T21:58:00.004+02:00

Zugrücken 

Wie wäre es gestern gewesen wenn ich geschrieben hätte könnte ich nicht denken an mein Jetzt voller Völligkeiten verwächst mir der Alltag zu Gestrüpp aus wirren Lebenslügen entsteht falsches Zurücklehnen mit salzigem totem Fisch auf der Zunge der Zukunft lebe ich anders als im Gegenzug der mich täglich passiert die falsche Sache mit der Existenz schrumpft jedoch neben dem immer deutlicher werdenden Erwachen einer Liebe verdammt zum Glück in widriger Umgebung zwischen den Buchstaben werde ich wieder schreiben.

2010-11-02T18:51:00.000+01:00

Warm

Ich fand eine Welt in dir

die mir das Schweben zeigt

und alles schwere Denken nahm.

Darum bleibe ich in ihr

dass sich die Zeit verneigt

bevor meine Glieder lahm.

© by Fabian Tietz

2010-11-01T22:45:00.000+01:00

"Wir geistigen Frauen

enden als Verliererinnen in Liebesgeschäften."

Alfonsina Storni

(1892 - 1938)

2010-10-29T00:15:00.005+02:00

Ikarus

Es ist mir die Zeit wie ein Flügel tropft das Wachs auf die Saiten jedes Tages Müh' vergeht im Dunst fällt mir eine Zeile vor die Füße stelle ich meinen Mut um ohne Zögern zu folgen vergrabe ich Zweifel frisst sich bis zum Kreuz verschleppe ich die Leichtigkeiten wenden sich ab wenn meine Liebe zu ihnen schwer zu greifen ist meine Scham von der Welt nichts zu verlangen ist das höchste Gut.

© by Fabian Tietz

2010-10-22T23:19:00.001+02:00

2010-10-21T22:45:00.003+02:00

Musikalisch

Ich verlor die Tasten in einem unbedachten Moment des ungeduldigen sinnlosen Verlangens nach unbestimmtem Leben in fernen Mythen meiner Sehnsüchte außerhalb der Weisheit suche ich nun die Grundlagen der inneren Töne meiner verstimmten Klaviatur.

© by Fabian Tietz

2010-10-12T19:23:00.004+02:00

Nur ein Stadtgedanke

Politik ist die unterschiedliche Auslegung von Gerechtigkeit.

© by Fabian Tietz

2010-09-12T22:55:00.003+02:00

Moltkestraße

Das veränderte Vergehen zügelt sich nicht mit der Zeit ist alles in den Texten ohne Anziehung wenn der Geist sich eine neue Welt sucht verlässt er die Liebenden und weiß nicht mehr zu atmen während des Hinabsteigens wird es stickig und schwül ist alle Vollbrachtheit von der keine Hand sich streckt und kein Finger krümmt sich bis die Zigarette in der Pfütze vor dem Haus erlischt.

© by Fabian Tietz

2010-08-19T18:19:00.004+02:00

"Ich fühle mich immerfort für alles in der Welt verantwortlich. Bin ich eigentlich ein Psychopath?"

Wernicke bricht in ein beleidigendes Gelächter aus.

"Das möchten sie wohl! So einfach ist das nicht! Sie sind völlig uninteressant. Ein ganz normaler Durchschnittsadoleszent!"

(Aus: Erich Maria Remarque "Der schwarze Obelisk")

2010-08-12T23:17:00.004+02:00

Taten

Immer vor und alles richtig ganz und schnell bringt nicht immer mich zu mir vor dem Tun bleibe ich stehen beseelt von erzwungener Ruhe beunruhigt dass vieles liegt und unsichtbare Zeit nur saugt und zehrend eine Sanduhr die rauchende Angst behäuft mit schwarzer Asche stoppt.

© by Fabian Tietz

2010-08-05T20:49:00.004+02:00

Orientierung

Zu welcher poetischen Richtung ich zu zählen sei, auf diese Frage kann ich nicht antworten, es sei denn, man nimmt nach Belieben "zu keiner" oder "zu meiner" als eine Antwort. Ich bin überzeugt davon, dass die Entwicklung, Entdeckung oder Erfindung neuer Arten zu dichten heute notwendig ist, notwendiger als in einer Zeit, in der die Begriffe "Entwicklung", "Entdeckung", "Erfindung" und "neu" einen geringeren Wert haben. Man muss es begrüßen, dass es heute Dichter gibt, die neben ihrer Fähigkeit, solche neuen Arten des Dichtens auszubilden, auch das Ordnungsbedürfnis besitzen, welches sie nach Gattungsnamen für neuartige poetische Gebilde suchen lässt. So fand und erprobte man die Namen "Konkrete Poesie", "Konstellation", "Visueller Text" und andere, oder spricht ganz allgemein von "experimenteller Dichtung". Ich übernehme solche Namen, sobald ich mit ihnen umgehen kann, gerne, um über eigene oder fremde Arbeiten nachzudenken und zu reden. Mir selbst gelang es nur einmal - 1957 - für eine Reihe eigener Texte einen wenig originellen Namen - "Sprechgedichte" - zu finden, der die damit bezeichneten Erzeugnisse charakterisierte. Die Beibehaltung der ehrwürdigen Benennung "Gedicht" für diese ehrfurchtlosen sprachlichen Gebilde hatte dabei die hier angedeutete Nebenaufgabe zu erfüllen. Im übrigen schrieb und schreibe ich "Texte", deren Einordnung ich anderen überlasse, in einer auf verschiedene Weise aus dem gewohnten in ein ungewohntes Gleichgewicht gebrachten Sprache.

Ernst Jandl

(26.11.1964)

2010-08-01T03:02:00.004+02:00

Still tun (bearbeitet)

Und es bleibt mir nichts als politisch zu werden, denn ich bin nicht fromm.

Wo nichts brennt, ist es finster.

© by Fabian Tietz

2010-07-16T00:09:00.003+02:00

Übung

Und immer der Rückzug

der so fatal

muss durch

mich

gebrochen

die Energie

in Leben

wandeln;

durch faule Lagen

das Gähnen

ins

Lachen

meines Vertrauens

führen.

Und ich

nur ich

muss

ohne Ausweg

jede Sekunde nehmen.

© by Fabian Tietz

2010-07-06T23:46:00.003+02:00

Der Respekt vor dem Morgen gehört keinem Kind.

© by Fabian Tietz

2010-07-06T22:44:00.004+02:00

Ein Nachruf an Dich, Adhi, mit einem der vielen Lieder an dem wir uns gemeinsam die Zähne ausgebissen haben. Ich hoffe wir sehen uns irgendwann wieder, im Himmel der Instrumente!!! That´s no guff!!!

2010-07-02T00:28:00.003+02:00

Sanftes Lesen

Lässt der Wald mich ohne Wind

zum Kind verwandeln

wird alles Greifen nach dem Wort

gedankenloses Spiel.

Die Freiheit dieses leichten Sinns

verflügelt jedes Wehen

und führt mit leichter Dichterhand

den weichen Federkiel.

© by Fabian Tietz

2010-06-16T19:56:00.001+02:00

2010-06-15T14:57:00.004+02:00

Unvollendet für einen Freund

Wenn der Rücken bricht

zerreißen Knochensplitter

die feinen Muskeln

des Herzens,

die Beine werden taub,

die Lippen schmerzverzerrt

die Leber zu Prometheus´ Qualen.

Auch wenn die Krallen des Teufels

dein Gesicht zerkratzen

wird das Blut sich verteilen

und junge Seelen tränken

mit deinem Bild

aus Sanftheit.

Sie werden Buchstaben finden,

die ihnen sonst fremd gewesen.

Sie werden Wut entdecken

wo sie nie war.

Sie werden leben

wie sie nie gelebt.

Wer um sein Leben schreibt,

wird niemals, niemals sterben!

Wer um sein Schreiben lebt,

den wird es immer geben!

© by Fabian Tietz

2010-06-08T22:59:00.001+02:00

Arbeit ermüdet

die Schreibhand.

© by Fabian Tietz

2010-05-30T23:21:00.003+02:00

Ich sitze am Straßenrand

Der Fahrer wechselt das Rad.

Ich bin nicht gern, wo ich herkomme.

Ich bin nicht gern, wo ich hinfahre.

Warum sehe ich den Radwechsel

Mit Ungeduld?

© by Bertolt Brecht

Bereue keine vergangenen,

sich nähernden,

begleitenden Leben,

denn sie könnten "anders sein"

laut Wittgenstein

Und wenn ich das Fenster schließe

findet der Wind keinen Weg hinein.

© by Fabian Tietz
(Aus den Buchstaben von Brecht, Wittgenstein und  Dušanić)

2010-05-20T19:57:00.004+02:00

Breitscheidplatz, August 2003

Auf der Treppe der Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche sagte mir der alte Fritz:

"Alles Wissen ist von Natur aus im Menschen verborgen.
Bücher dienen als Katalysatoren, um diese Schätze zu heben und dich zu bereichern."

© by Fabian Tietz

2010-04-27T15:21:00.003+02:00

Meine erste Rezension

Zwei Wochen vor Ostern hatte ich mich auf der Literaturseite www.literaturcafe.de darum beworben, eine Rezension über den italienischen Politthriller "Romanzo Criminale" von Giancarlo de Cataldo schreiben zu dürfen. Unter 73 Bewerbern war ich dann tatsächlich einer der fünf Glücklichen, die ausgewählt wurden. Meine Rezension wurde nun, gemeinsam mit drei anderen, auf Literaturcafe.de veröffentlicht. Wer sie lesen möchte, kann das gerne unter folgendem Link tun:

http://www.literaturcafe.de/buchkritiken-politthriller-romanzo-criminale/

Wolfgang Tischer, der Betreiber der Seite sagt, dass es solche Aktionen wohl nun öfter geben wird. Darauf freue ich mich, denn es war eine interessante Erfahrung, sich auf diese Weise mit einem Buch zu beschäftigen.

Viel Spaß!

2010-04-26T20:46:00.004+02:00

Nebel am Teich

Der Nebel hat getrunken,

Vom Mondlicht ist er schwer.

Mein Herz ist ganz versunken

In jene alte Mär.

Ich schweige Nebelworte

In meinen Lieblingsteich.

Da unten ist die Pforte

Zum wilden Elfenreich.

Wie soll ich hin gelangen?

Weiß nicht mehr ob ich will;

Es drängt mich ein Verlangen.

Der Nebel ist so still.

© by Paul Spinger
(aus: Paul Spinger "Teichgedichte" ISBN-13: 9783837068580)

2010-03-31T00:05:00.003+02:00

Zum 200. Geburtsjahr Frédéric Chopins: 

Die heroische Polonaise, interpretiert von der großen Martha Argerich

2010-03-21T21:24:00.003+01:00

Berlin offbeat

Vor dem Adagio reih um reih in glänzender Fassade voller Drang aus dem Zwang ihres vergebenen Seins dreht sich ihr Charme um Macht und Geld mit der Währung der zeitlosen Ehre und Floskeln in Versprechungen gehüllt erlabt sie dieser Rhythmus auf Abwegen der Norm und ohne Toleranz vor der Tiefe des Schmerzes unter dem Minirock der zahllosen Schenkel die den Sumpf auf ihrer Haut nicht spüren im warmen Duft des Rauschs auf zartem Satin vergessen sie die Unterdrückung süchtig nach Leben in leichter Umgebung im Schutz der Juwelen aller Nationen mit Blick auf ihr Glück zwischen den Unwägbarkeiten ihrer Generation tanzen sie zum Klang des Achtzylinders auf dem blutigen Teer geheimer Abmachungen und lächeln.

© by Fabian Tietz

2010-03-16T23:06:00.004+01:00

Frey

Wenn ich auf meiner Wolke bleibe

und dort singe ohne Noten

voller Lust

mit regellosen Lippen

wird Novalis mich beehren

und mir raten:

Bleib´ dran!

© by Fabian Tietz

2010-03-02T23:18:00.003+01:00

"Jedem Strebenden steht der ehrwürdige Bildersaal der Weltliteratur offen, keiner braucht sich durch seine Fülle schrecken zu lassen, denn es kommt nicht auf die Masse an. Es gibt Leser welche zeitlebens mit einem Dutzend Bücher auskommen und dennoch echte Leser sind. Und es gibt andere, die alles geschluckt haben und über alles mitzureden wissen, und doch ist all ihre Mühe vergebens."

© by Hermann Hesse

2010-02-26T21:58:00.008+01:00

Ich will an deiner Seite

still über beschneite Wege gehn

tief in das unbekannte Weiße

und alle Spuren sollen hinter uns verwehn.

Dir werden Flocken leicht im Haare hängen

in deinem Lächeln sich verfangen,

im blauen Atem glitzern und zergehn.

Du bist so leise,

als könntest du verstehn,

daß wir schon lange nur auf Flocken schreiten

und endlos fallend aus den Ewigkeiten

ins Grenzenlose sanft herniedergleiten.

Klaus Walther "Was soll man lesen?" (ISBN: 978-3-7466-8150-4)

2010-02-21T20:41:00.003+01:00

Ein eindringender Text, verfasst von Gabriele Brunsch (http://www.kunst-frau.de),

interpretiert von Fabian Tietz:

man sagt vom tod er spiele kleine spielchen.

zertanzt im straffen takt den atem dir

von eins nach zwei - von zwei nach drei...

und sind die würfel gut gefallen,

ists gruselspiel vorbei auf vier.

man sagt vom tod er tanze wilde tänze.

tanze in trance. er grinst und kichert irr.

schwingt sich beim zischen seiner sense

durch seufzernetze schluchzernebel

gespinnst aus frost - durchs schmerzgewirr.

man sagt vom tod er hätte einen plan

man ahnte lange wen er reißend küsst.

das leben trüg den dunklen todesschimmer,

durch jahre, wochen, stunden und sekunden,

weil er von dem verhängnis wüsst.

man sagt vom tod er sei ein guter freund,

hielt dich sein arm sei alles leid vorbei,

so still das lied an deiner totenwiege,

kein wellenschlag kein tropfenklang

tonlos die schlummermelodei...

man sagt vom tod dass keiner ihm entkäme,

sinnlos der wunsch, kein quantum kauft uns ab,

dem zirkel seiner macht entrinnen,

herauszuwinden, sich ihm abgewinnen.

schon ausgehoben ist das grab.

Text und Ton: © by Gabriele Brunsch & Fabian Tietz

2010-02-20T20:13:00.003+01:00

Menschenslied in zwei Versmaßen

Text und Musik: © by Fabian Tietz

2010-02-20T17:32:00.003+01:00

Direkt unter meiner Haut beginne ich zu schrei(b)en!

© by Fabian Tietz
(inspiriert von einer Textzeile aus Faithless´ "Salva Mea")

2010-02-17T23:13:00.003+01:00

Flucht

Wie gerne ich ein Buch wäre,

mit fester Bindung.

© by Fabian Tietz

2010-02-14T22:02:00.003+01:00

"Du hattest fast nur Bücher in den Taschen. Du hast mit dir herumgetragen, was in dir keine Heimat mehr fand. Deine Freunde hießen Gogol, Tolstoi und Puschkin; deine Freunde sprachen schwere Worte, die deinen Nacken beugten."

(aus: `Das Sternensalz´ in Aurora Borealis von Cornelia Travnicek, edition linz, Bibliothek der Provinz, ISBN-978-3-85252-875-5)

2010-02-14T17:44:00.003+01:00

Ich habe ein Gedicht wiederentdeckt, dass ich im Mai 2008 geschrieben habe, einige Monate vor Kambodscha:

Schreibtischtraum

Unverkennbar vor mir ist dieser Schnitt,

mein Leben wird sich dann verändern.

Dort beginne ich den riskanten Ritt

durch Abenteuer in fremden Ländern.

Nicht wie Phileas Fogg so rastlos,

nein mit Muße will ich galoppieren.

Kleine Frau, so faltig, fragt bloß:

`Willst du deine Heimat verlieren?´

Dein Leben hat dir nichts gelernt,

die Welt hat tausende Zuhause,

mein Dasein mag ich nicht entkernt,

der Gedanke wird mir gar zum Grause.

Doch weiß ich schon,

der alten Frau gleich,

mein Mut ist ein Hohn,

die Glieder sind weich.

© by Fabian Tietz

2010-02-12T01:11:00.007+01:00

Gelesen

Meine Kurzgeschichte "Künstliche Stille" zum Anhören:

http://schreibklang.podspot.de/post/aufnahme_kunstliche-stille/

Viel Vergnügen! (Hoffentlich!)

© by Fabian Tietz

2010-02-10T11:14:00.004+01:00

Für das Gedächtnis und den Mut zu wandern:

Stufen

Wie jede Blüte welkt und jede Jugend

Dem Alter weicht, blüht jede Lebensstufe,

Blüht jede Weisheit auch und jede Tugend

Zu ihrer Zeit und darf nicht ewig dauern.

Es muss das Herz bei jedem Lebensrufe

Bereit zum Abschied sein und Neubeginne,

Um sich in Tapferkeit und ohne Trauern

In andre, neue Bindungen zu geben.

Und jedem Anfang wohnt ein Zauber inne,

Der uns beschützt und der uns hilft, zu leben.

Wir sollen heiter Raum um Raum durchschreiten,

An keinem wie an einer Heimat hängen,

Der Weltgeist will nicht fesseln uns und engen,

Er will uns Stuf´ um Stufe heben, weiten.

Kaum sind wir heimisch einem Lebenskreise

Und traulich eingewohnt, so droht Erschlaffen,

Nur wer bereit zu Aufbruch ist und Reise,

Mag lähmender Gewöhnung sich entraffen.

Es wird vielleicht auch noch die Todesstunde

Uns neuen Räumen jung entgegen senden,

Des Lebens Ruf an uns wird niemals enden...

Wohlan denn, Herz, nimm Abschied und gesunde!

© by Hermann Hesse

2010-02-07T23:08:00.008+01:00

(überarbeitet 11.02.2010)

Künstliche Stille

Die Klingel scheppert in einem grässlichen Ton. Ich höre wie sich das Schlurfen des Künstlers in seinen durchlöcherten Filzlatschen der Tür nähert. Der Boden seiner Altbauwohnung ist grau. Parkett aus dem Jahre Neun des vergangenen Jahrhunderts. Immer wenn ich vor seiner Tür stehe, kann ich es kaum erwarten dieses geschichtliche Holz zu betreten. So viel Menschenstaub in seinen Ritzen.
Die Tür öffnet sich vorsichtig nach innen. Der Künstler bittet mich wortlos hinein. Ich klopfe meine Schuhe vor der Schwelle ab und mache den ersten Schritt in seinen Flur. Immer habe ich das Gefühl, als betrete ich diese Räumlichkeiten zum ersten Mal. Es ist wie eine wiederholte Entjungferung der Luft. Seitdem die Regierung mich zur kulturellen Überwachung beordert hat. Jede Woche. Und jeden Tag.
Der Künstler schweigt.

Ich dränge mich im schmalen Flur an ihm vorbei. Mein Mantel streift beinahe den in roter Farbe getränkten Pinsel in seiner rechten Hand. Ruhig und stumm klagend schließt der Künstler hinter mir den Eingang. Aus Gewohnheit gehe ich zielstrebig durch den Flur in das Atelierzimmer. Vorbei an der Waschküche und dem stets verschlossenen Schlafzimmer des Künstlers. Schlafzimmer von Künstlern sehen meist sehr spartanisch aus, da sie wenig Wert auf ein stilvolles Ambiente in ihren Intimgemächern legen. Künstler schlafen schlecht. Ich habe schon viele Künstler kennengelernt. Und auch ihre Schlafzimmer gesehen. Auch zumindest eine ihrer vielen Frauen. Doch in dieses Schlafzimmer gelang mir noch nie die Gelegenheit eines Blickes.
Auch eine Frau habe ich noch nicht in diesen Räumen riechen können.

Als ich das Atelierzimmer betrete, steigt mir der Geruch von Leinwandkleber in die Nase. Ungewöhnlich. Sonst waren es immer die chemischen Dünste frischer Farbe.

Ich lasse wie gewohnt meinen Mantel an und setze mich in den einzigen Sessel, neben der Balkontür. Eine überdimensionale Leinwand ist gegen ein leeres Bücherregal gelehnt. Etwa Drei mal Zweimeterfünzig. Sie ist unbemalt. Weiß. Jede Leinwand in diesem Raum hat er, der Künstler, selbst gebaut.
Der Künstler betritt den Raum.

Rechts neben mir steht ein voller Aschenbecher. Die Zigarettenstummel ragen wie stumpfe Igelstacheln aus dem muffigen Gefäß. Ich rauche nicht.
Der Künstler steht etwa zwei Meter vor der Leinwand. Mit dem Pinsel. Seine einzige Hand ist blass. Am linken Unterarm des Künstlers ist nur noch ein Ansatz seines Handgelenks zu erkennen. Der Rest wurde ihm abgehackt. Es waren meine Leute. Sein Verschulden.
Die Roten haben uns aus dem Land gejagt. Uns den Glauben genommen. Meine Hoffnung.

Der Künstler öffnet ein Farbgefäß. Er bevorzugt metallene Töpfe. Ich stelle ihm einmal im Monat ein Dutzend vor die Tür. Die Farbe besitzt eine bessere Qualität und ist kräftiger in ihrer Intensität. Hergestellt in der Staatsfabrik.

Mit einem Stock rührt er sachte im Gefäß die rote Farbe, bis sie geschmeidig ist und einheitlich glänzt. Er tunkt seinen Pinsel vorsichtig in die dicke Flüssigkeit und setzt ihn an der Leinwand an.

Die Finger meiner rechten Hand streichen sanft über den Lauf der Tokarev in meiner Manteltasche. Mit dem Zeigefinger wandere ich die Kurve des Abzugs entlang. Die Pistole ist gesichert. Heute ist der Tag an dem ich mich für das Leid revanchieren werde. In meinen Gedanken entsteht wieder das Bild aus rot bemaltem Marmor. Ein kalter Steinboden in rote Farbe getränkt. Sie fließt. Und irgendetwas pocht. Dort lag sie. Ich versuche das Bild aus meinem Kopf zu verdrängen. Ich bekomme Angst und mein Puls hebt sich. Meine Hand verkrampft sich zur Faust um den Griff meiner Waffe. Ich nehme ein paar lange, leise Atemzüge. Der Künstler darf sich nicht gestört fühlen. Meine Anspannung löst sich ein wenig. Faust bleibt Faust.

Durst. Ich werde hier nichts trinken. Noch nie habe ich in diesen Räumen etwas getrunken. Es widert mich an. Es muss auch dieses, das letzte Mal genügen.
Der Künstler malt.

Ich blicke aus dem Fenster. Ein fliegender weißer Hase über den Dächern. Wolken. Es war kühl auf dem Weg hierher. Doch der Schnee schmilzt, es ist glatt. Im Haus gegenüber steht eine Frau auf einem Balkon. Sie blickt zur Straße hinunter. Raucht. Sie könnte hübsch sein. Mir fehlt die Brille. Doch ihre Silhouette und ihr schulterlanges, lockiges Haar lassen viele Illusionen zu. Ihr Haar ist dunkel, mehr kann ich nicht erkennen.

Mein kleiner Finger reibt entlang der rauhen Gravierung am Griff der Pistole. Es ist die Seriennummer. Ich versuche sie zu ertasten. Ich gebe auf.
Ich ziehe die Hand leise aus der Manteltasche. Ohne Waffe. Ich richte meinen Blick zur Leinwand. Sie wird immer mehr vom Rot durchtränkt. Es gibt keine Muster. Der Künstler mag keine Muster. Für ihn gibt es nur eine Farbe. Er ist einfarbig. Er ist rot. Alle Bilder sind rot. Nur Rot. Dunkelrot.
Der Künstler seufzt.

Es gibt viele Käufer. Die Nachfrage nach dunkelrot bemalten Leinwänden ist groß. Fast jeder besitzt eine. Wenn nicht, dann bald. Staatliche Vorgabe. Wenigstens ein gestempeltes Orderformular sollte man haben. Harte Restriktionen.

Meine Hand wandert wieder in die Manteltasche zu den dreiundreißig Kalibern. Meine Stirn ist angespannt. Mein ganzer Körper fühlt sich an, wie ein einziger kontrahierter Muskelstrang. Ich versuche mich wieder zu entspannen und blicke erneut aus dem Fenster. Nach dem Hasen fliegt nun ein weißes Segelboot über dem Balkon vorbei. Die Dunkelhaarige ist nicht mehr da. Notarztsirenen werden immer lauter. Mein Trommelfell schmerzt noch immer. Seit Monaten. Der Widerstandskampf.
Blaues flackerndes Licht bleibt unter dem Balkon stehen. Ich höre die Schiebetür des Notarztwagens. Laute hysterische Stimmen. Vielleicht ist sie gesprungen. Vermutlich war sie schön. Vergänglich.
Diese Stadt ist krank. Sie verflucht jeden einzelnen, der in ihr lebt.
Ein Knarzen lenkt meinen Blick zurück auf den Künstler. Er hat sich auf seinen Schemel in der Mitte des Zimmers gesetzt und blickt nun auf das halbfertige Bild. Pause.
Der Künstler raucht.

Ruhephasen dauern bei ihm nie lange. Für das Bemalen einer Leinwand dieser Größe benötigt er ungefähr eine Stunde. Sein Pinsel ist klein. Einen größeren möchte er nicht.
Er sieht mager aus. Das Leinenhemd an seinem hageren, schlaffen Körper riecht nach Schweiß. Er kommt nie raus. Eine Haushälterin kauft normalerweise für ihn ein, doch sie sitzt seit eineinhalb Wochen in Untersuchungshaft. Sein Kühlschrank ist leer. Seit drei Tagen raucht er nur noch und trinkt Leitungswasser. Seine Hand zittert wenn er die Zigarette an seinen Mund führt. Doch sein Blick ist klar. Er ist alt. Die Zigarette ist aus.
Der Künstler steht auf.

Er nimmt wieder seinen Pinsel in die Hand und bearbeitet die zweite Hälfte. Ich bekomme Kopfschmerzen. Ich muss dringend trinken, sobald ich hier raus bin. Draußen immer noch menschliches Stimmengewirr. Blaulicht. Erneut die Schiebetür. Die Sirene ertönt zusammen mit einem lauten anfahrenden Motorengeräusch. Es geht wohl in die Notaufnahme. Das Blaulicht gleitet an der Hauswand entlang und verschwindet. Die Sirene wird leiser. Dann Stille. Vereinzelt ein kurzer Schrei. Vielleicht ihre Schwester.Wenn sie gesprungen ist, wird sie es nicht schaffen. Fünfter Stock.

Dreiviertel hat der Künstler schon geschafft. Dieses Rot. Meine Augen brennen. Ich fühle den scharfen Übergang zwischen Magazin und Grifföffnung. Auf der gegenüberliegenden Seite der Seriennummer ertaste ich den Stern. Die Pistole ist gut verarbeitet. Russische Meisterarbeit. Mein Puls steigt plötzlich wieder. Mein Blick ist auf den Boden geheftet. Eine Zeitung liegt zerknittert neben einer, mit roten Flecken übersäten, Malerhose. Nur zwei Wörter der Titelschlagzeile sind zu erkennen: "...Präsident...Exil ver...". Die Ausgabe muss mindestens drei Monate alt sein. Wieder der rote Marmor in meinem Kopf. Vor drei Monaten fand ich sie. Tot.
Unser gestürzter Präsident berief mich zwei Tage später persönlich zum Agenten. Eine neue Identität unter Roten. Meine Gelegenheit. Rache.

Ich mache Anstalten aufzustehen, möchte mir die Zeitung ansehen, doch plötzlich hält der Künstler inne. Die Leinwand ist fertig. Sie ist rot. Der Künstler legt seinen Pinsel in die Schatulle mit dem Lösungsmittel und setzt sich wie immer auf seinen Schemel. Wie jede Woche. Er beendet, zumindest während meiner Anwesenheit, stets auf die gleiche Weise seine Arbeit. Er legt den Pinsel in die Schatulle, setzt sich auf den Hocker und zündet sich eine Zigarette an. Das ist sein Ablauf, das ist sein Ritual. Nach jeder Leinwand. Eine Zigarette.
Der Künstler schweigt.

Meine Finger schmiegen sich um den Griff der Tokarev. Bevor ich aufstehe blicke ich noch einmal aus dem Fenster. Keine Wolke. Ich hebe meinen Oberkörper nach oben und drücke die Knie durch. Ich nähere mich von hinten dem Künstler, während ich die Pistole aus der Manteltasche ziehe und sie entsichere. Zwei Schritte hinter ihm bleibe ich stehen. Ich hebe meinen rechten Arm und richte die Waffe direkt auf seinen Kopf. Er weiß was geschieht. Er wusste es immer. Er war dabei als sie getötet wurde. Vielleicht war er es, der geschossen hat. Dieses Rot! Es macht mich wahnsinnig!
"Steh´ auf!" flüstere ich. Der Künstler nimmt einen tiefen Zug aus seiner Zigarette. Dann richtet er sich langsam auf. "Stell´ dich mit dem Gesicht zur Leinwand!" sage ich still und er geht die drei Meter zu seinem frisch bemalten Werk. Sein Kopf ist aufrecht und die Hand, die seine Zigarette hält, bleibt völlig ruhig. Mein Puls wird unerträglich. Ich spüre das Pochen der Halsschlagader. Ich muss das stoppen. Meine Hände zittern. Mit der linken ziehe ich das schwarz-weiße Bild meines toten Kindes aus der Manteltasche. Es waren die Roten.

"Dreh´ dich um!" pruste ich mit belegter Stimme heraus. Ich schlucke.
Der Künstler wendet sich stockend mit dem Gesicht zu mir.
Ich schaue ihm auf die Brust und hebe meinen Blick stückweise an, bis ich seine Augen erreicht habe. Seine Pupillen sind starr. Die Lider regen sich nicht. Kein Blinzeln.
Meine Lippen sind verkrampft. "Meine Hoffnung...mein Glaube.....", quetsche ich mir aus dem Mund. `Es hat keinen Sinn! Sie ist tot! Erst im Jenseits seid ihr wieder vereint´, pfeift es mir durch den Kopf. Dieses Rot.

Der Künstler beharrt in kühler Stille. Ich beuge langsam den Ellenbogen meines rechten Arms und lege den Lauf der Pistole an meine Schläfe. Dann halte ich das Foto vor meine Augen. Zittern. Nicht nur die Hände, mein ganzer Körper bebt. Meine Tochter, ich will sie noch einmal sehen.

Ich nehme das Foto runter und blicke am Künstler vorbei. Im tödlichen Rot: Ihre Silhouette. Plötzlich ist mein Puls ruhig. Während sich mein Zeigefinger um den Abzug legt, umfassen auch die restlichen noch entschlossener den Pistolengriff. Meine Lippen entspannen sich. Ich werde entkommen. Dich wiedersehen. Alles vergeben. Ich drücke ab.

© by Fabian Tietz

2010-02-07T00:34:00.006+01:00

Über allem klebt mir eine Frage

Ein klares Sein ist heute verloren.

Nur immer Schlingern.

Jeden Tag.

Und von Drang zu Zwang.

(...)

Vom Drang zum Leben bis zum Schreiben, liebe ich das große Tagesende und fürchte immer aufs Neue den Beginn.

© by Fabian Tietz

2010-02-02T19:41:00.006+01:00

Sozial

Bei dem, was sich die menschliche Gestalt ist;

bei dem, was ich sehe fast jeden Tag,

bleibt mir nicht mehr, als demütige Gutmütigkeit.

© by Fabian Tietz

2010-02-01T22:01:00.008+01:00

(Ich habe meine erste Kurzgeschichte "Dubrowka" aus dem Juni 2007 nun das erste Mal überarbeitet. Über konstruktive Kritik würde ich mich sehr freuen.)
 
 Dubrowka  

Manchmal begegnet man Menschen, die man das ganze Leben lang behält. So geschah es auch Olena.

17. Oktober 2002
Olena und ihre Freundin Nadeschda sitzen im Cafe Tolstoi in ihrer Heimatstadt Moskau. Sie haben sich lange nicht gesehen. Olena studiert seit zwei Jahren in St. Petersburg Wirtschaftswissenschaften und Nadeschda lebt in Sibirien mit ihrem Mann, der dort als Soldat stationiert ist.
Früher, als sie noch in Moskau gemeinsam zur Schule gingen, waren sie unzertrennlich. Doch mit der Reife der Zeit hat sich dieses Band gelockert und darüber ist Nadeschda sehr enttäuscht: „Weißt Du, Olena?“ sagt Nadeschda, „Unsere gemeinsame Zeit vermisse ich sehr!“

„Ja du hast Recht! Ich hoffe, dass wir bald mit unseren Familien wieder in Moskau leben können, dann werden wir so viel Zeit wie möglich gemeinsam --“, Olena wird unterbrochen:
"Entschuldigen sie, ist der Stuhl an ihrem Tisch noch frei? Wissen sie, das Cafe ist voll und dies ist der einzige noch freie Platz." 

Ein junger Mann, vielleicht Anfang 30, sportliche Figur, schaut die beiden Damen mit charmevollen Augen an.
"Selbstverständlich, setzen sie sich ruhig." sagt Nadeschda und nimmt ihre Handtasche, die auf dem Stuhl lag, auf ihren Schoß.
"Vielen Dank! Ach ja, ich habe mich noch gar nicht vorgestellt. Mein Name ist Boris Tschechow." entgegnet der fremde Herr selbstbewusst. Er reicht Olena und Nadeschda die Hand und breitet die Zeitung "Wedomosti" mit weiten Armen vor sich aus, während er sich hinsetzt.
Nadeschda und Olena blicken sich verstohlen an, ganz so wie früher in der Schulzeit. Nadeschda merkt, dass Olena den Fremden sehr anziehend findet und lächelt sie mit großen Augen an. Beide fühlen sich plötzlich wieder wie Teenager.
-Boris Tschechow-, denkt sich Olena. Ein Name wie ein Baum. Sie träumt.

Nadeschda blickt auf ihre Uhr und platzt heraus: "Mist, ich komme zu spät, meine Tante hat mich zum Essen eingeladen, ich muss sofort los."
"Warte, ich komme mit." erwidert Olena, aus ihrem kurzen Tagtraum erwacht. Beide trinken ihren letzten Schluck Kaffee aus, ziehen sich ihre Mäntel über und legen Rubel zur Bezahlung auf den Tisch. 

Der fremde Mann sieht von seiner Zeitung hoch und sagt nur kurz: "Oh, auf Wiedersehen meine Damen. Sie haben übrigens wunderschöne Augen." und richtet seinen Blick dabei direkt auf Olena.
Olena wird rot und sagt nur verschüchtert: "Vielen Dank!"

"Komm!" ruft Nadeschda, die schon draußen wartet. Olena dreht sich um und beide rennen zum Bus, der sie in das Viertel von Nadeschdas Tante bringen soll.

24. Oktober 2002
Olena sitzt in der Küche ihrer Studentenwohnung in St. Petersburg. Während sie frühstückt hört sie im Radio folgende Nachricht:
Am gestrigen Abend des 23. Oktober 2002 besetzte eine Gruppe von bewaffneten und vermummten Terroristen, ca. gegen 21.00 Uhr, während des zweiten Aktes des populären Musicals "Nord-Ost" das Gebäude des Theaterzentrums in der Melnikow-Straße. In diesem Moment befanden sich im Saal über 800 Zuschauer. Die Terroristen schossen in die Luft, wobei sie verkündeten, dass sich Sprengstoff im Gebäude befindet. Sie begannen im Zuschauerraum Bomben zu verlegen...die Geiselnehmer drohen Geiseln zu ermorden, falls ihre Forderungen nicht erfüllt werden...

"Oh mein Gott, was sind das für Menschen??" platzt es aus ihr heraus.

27. Oktober 2002
Olena sieht am Kiosk folgende Schlagzeile:

"Geiselnahme blutig beendet. 130 Geiseln und 40 Terroristen tot. Darunter auch ihr mutmaßlicher Anführer:

Boris Tschechow." 

© by Fabian Tietz

2010-02-01T21:00:00.005+01:00

Jäger

Auf der Suche nach den Buchstaben,

erfahre ich die wildesten Abenteuer.

Denn wenn die Buchstaben springen,

wie ein Pferd auf den rustikalsten Ländereien,

halte ich mich an ihnen fest mit aller Kraft

und erblicke aus den Augenwinkeln all die schöne

und finstere Pracht der lebendigen

und toten Geschichten.

Geschichten, die sich in meinem Gemäuer wehrhaft verschanzen

und ihnen nur unverhältnismäßig rohe Gewalt

Tageslicht um die Ohren haucht.

Welche Kraft nötig ist!!

Auf der Suche nach den Buchstaben

erfahre ich die wildesten Abenteuer.

© by Fabian Tietz

2010-01-31T23:04:00.000+01:00

2010-01-25T21:12:00.002+01:00

Um selbst zu bleiben

Von der Flucht verlassen
irgendwann
ergibt sich wenig Ruhe.

Ist Vermutung meinerseits
denn bleibt doch alles unvollendet.

Und ist es Alter das dorthin führt
ich möchte nicht verjähren,

gar erst das Fühlen möchte ich nicht lassen
welches Zeiten bremst
und wenigstens beunruhigte Stille
mir doch manches Mal vergönnt.

© by Fabian Tietz

2010-01-24T13:02:00.005+01:00

Berlin um mich  (zuletzt bearbeitet 25.01.2010)

Unsicher lebt es sich

auch um mich herum.

© by Fabian Tietz


Vielen Dank an Miro für seine Antwort:
http://miroslavdusaniclyrik.blogspot.com/2010/01/antwort.html

2010-01-17T19:59:00.003+01:00

Für J., E. und all die zu zähmenden..

„Man kennt nur Dinge, die man zähmt“, sagte der Fuchs. „Die Menschen haben keine Zeit mehr, irgendetwas kennen zu lernen. Sie kaufen sich alles fertig in den Geschäften. Aber da es keine Kaufläden für Freunde gibt, haben die Leute keine Freunde mehr. Wenn du einen Freund willst, so zähme mich!“

(Antoine de Saint-Exupéry - Der kleine Prinz)

Mit Dank an Miro!

http://miroslavdusaniclyrik.blogspot.com/2010/01/antoine-de-saint-exupery-der-kleine.html

2010-01-16T01:13:00.003+01:00

Die verborgene Leichtigkeit

Im Verborgenen liegt die echte Landschaft, die ich suche für mein treues Leben. Falls ich dorthin gelange, wird mein Empfinden eines voller Erde sein und sich sachte mit Nähe füllen. Dort werde ich Früchte von Bäumen schütteln, deren Äste mir als Treppe in das Weitersehen dienen. Träume kommen auf Leinwände, so groß wie ein Fußballfeld. Und meine Freunde lassen das Fragen sein und tragen. Und überhaupt werde ich in dieser Landschaft leben können, wie in meinem warmen Bett. Es zertrümmert die Ansprüche und entführt in das innere Sehnen. Es gibt dort keine Zeit, weil es sie nicht gibt. Es gibt sie nicht. Somit existiert sie nicht. Sie ist nicht da. Alleine nur das Land und wir und du und ich und ohne die Zukunft, vergessen wir was war.

© by Fabian Tietz

2010-01-14T22:05:00.003+01:00

Gedanken eines kleinen Mädchens

(Ein Perspektiven-Experiment)

Es wird keine Endzeit sein,

wenn ich mein Kleid verschenke.

Es wird keine Endzeit sein,

wenn meine Mama gesund bleibt.

Es wird keine Endzeit sein,

wenn ich barfuß in die Zukunft denke.

Es wird keine Endzeit sein,

wenn Papa über Liebe schreibt.

© by Fabian Tietz

2010-01-05T00:32:00.004+01:00

Es ist die Waage

Traurige Zeilen bestimmen noch das Blatt,

in vielen Bildern grau und tief,

von der Welt bestimmt,

doch meist mit einem Lächeln.

Nun mag ich mich ein wenig lösen,

Vergramtheit in buntes Papier hüllen,

der Hoffnung die Hand geben

und verstehen, dass man sich nur nähern kann.

Es sind dann doch die Menschen,

die mir ein Netz spannen

voller Wärme und Lachfalten,

an denen ich mich jungfräulich halten darf.

Und ich danke damit doch dieser Welt,

dass sie diesen Ausgleich schafft.

© by Fabian Tietz

2009-12-04T00:34:00.004+01:00

Collage: © by Miroslav B. Dušanić

Lieb Aug

Im Vorübergehen

überkam mich Leben

beim Anblick des Sommers

der Anderen

in Sehnsucht

verloren

mit chlorbenetzten Augen

als ob Tränen schuldig sein könnten.

Und ich vergaß.

© by Fabian Tietz

2009-11-24T22:14:00.004+01:00

http://www.zeit.de/online/2009/08/bg-kambodscha

Trockene Augen

Unverdautes wieder oben

frisst sich erneut in die offenen Wunden

verletzte Seele

von Realität getreten

weint der Bauch.

Wieder sterben die Toten.

Scherben von Brillengläsern

im Fußfleisch der Fotografin.

Meine Beine zittern

unaufhaltbare Zukunft.

© by Fabian Tietz

2009-11-23T22:03:00.004+01:00

DaDa

(Experiment)

Bringt man "bang" wie ein "Bäng" aus der anglizistischen Sprachwelt in das germanistische Lautmuster...

Bei dem Gedanken wird mir bang..

Das Bäng zielt und tötet.

Es ist laut.

Ein lautes Muster.

Es mustert laut.

Es knuspert.

Es knuspert bang.

BÄNG!!

© by Fabian Tietz

2009-11-16T00:37:00.004+01:00

Rinde

Die alte Buche im stillen Hof ist die Quelle vieler Texte.

Hält Geschichten seit Jahrzehnten fest in ihren Falten, die zu Beginn der Sprache des Menschen als Buchstaben galten.

Manchmal lehn´ ich mich an sie und lausche den Blättern, doch im Hof ist nie Wind.

© by Fabian Tietz

2009-11-12T21:04:00.007+01:00

Abendflug

Nie im Morgen, Hier und gestern
immer weg
neben anderen
voller Traumgewusel
schwulstig frei
und selbstgeformt
innerhalb der Mauern
von Seinsgemetzeln
jeden Tag ein Blutbad
rausgeatmet
obwohl die Luft fehlt
wechseln die Tage
verlassen den Kopf
unter Freunden
und lächeln.

                                                                                                      © by Fabian Tietz

2009-10-26T23:41:00.004+01:00

"I am tired, I am weary."

VU - Venus in furs

2009-10-23T21:09:00.004+02:00

Abendgespräch

Was blickst du träumend ins verwölkte Land?

Ich gab mein Herz in deine schöne Hand.

Es ist so voll von ungesagtem Glück,

so heiß - hast du es nicht gefühlt?

Mit fremdem Lächeln gibst du mir´s zurück.

Ein sanfter Schmerz... Es schweigt. Es ist gekühlt.

© by Hermann Hesse (Dezember 1903)

2009-10-23T19:12:00.003+02:00

Aus dem Vollen

Merkwürdiges geht vor in mir.

Sein ist ohne Boden und Boden ohne Sein.

Das Traurige verfliegt und landet Bruch.

Die Wunden nässen beim Lachen.

Die Suche ist vielleicht die Quelle.

Ich schöpfe weiter aus ihr.

Ich trinke auch weiterhin das Leben ungefiltert.

Vielleicht macht es immun.

Ich vertreibe Gedanken und verletze ihren Stolz.

Die Mauer wächst.

Ich zwinge mich zum Punkt

.

© by Fabian Tietz

2009-10-22T18:57:00.004+02:00

Tränen der Schreiber

Der Wind wird kalt,

meine Knochen hören die der Anderen.

Es ist ein merkwürdiges Geräusch.

Es macht mir Angst,

doch es ist das Summen der Künstlerstille,

mittendrin im Aufhören.

Nein! Es ist nicht Angst:

Es ist Traurigkeit.

© by Fabian Tietz

2009-10-18T01:32:00.003+02:00

Hätte

Wenn ich nun über die Nacht geschrieben hätte, hätte ich mich des Plakatierens schuldig gemacht.

Ich wollte "einsam" und "Nacht" verbinden.

Es hätte wie ein Echo von Celan geklungen und ich hätte meinen Namen darunter geschrieben und ein paar Verirrte hätten vielleicht kommentiert.

Vielleicht hätte ich es einfach schreiben sollen.

© Autor unbekannt

2009-10-14T00:41:00.004+02:00

Augenflug mit Grenzen

Ich trinke verlaubten Wein.

Gieße den verasteten Topf an meinem Fenster.

Blickt nach draußen

und vielleicht fragt er sich

warum der Wind so kalt ist

wenn ich atme.

© by Fabian Tietz

2009-10-09T00:01:00.002+02:00

Wiedersehen mit Berlin                                          

Seit man von tausend Jahren mich verbannt.

Ich seh die Stadt auf eine neue Weise, 

So mit dem Fremdenführer in der Hand. 

Der Himmel blaut. Die Föhren lauschen leise. 

In Steglitz sprach mich gestern eine Meise 

Im Schloßpark an. Die hatte mich erkannt. 

Und wieder wecken mich Berliner Spatzen! 

Ich liebe diesen märkisch-kessen Ton. 

Hör ich sie morgens an mein Fenster kratzen, 

Am Ku-Damm in der Gartenhauspension, 

Komm ich beglückt, nach alter Tradition, 

Ganz so wie damals mit besagten Spatzen 

Mein Tagespensum durchzuschwatzen. 

Es ostert schon. Grün treibt die Zimmerlinde. 

Wies heut im Grunewald nach Frühjahr roch! 

Ein erster Specht beklopft die Birkenrinde. 

Nun pfeift der Ostwind aus dem letzten Loch. 

Und alles fragt, wie ich Berlin denn finde? 

— Wie ich es finde? Ach, ich such es noch! 

Ich such es heftig unter den Ruinen 

Der Menschheit und der Stuckarchitektur. 

Berlinert einer: »Ick bejrüße Ihnen!«, 

Glaub ich mich fast dem Damals auf der Spur. 

Doch diese neue Härte in den Mienen … 

Berlin, wo bliebst du? Ja, wo bliebst du nur? 

Auf meinem Herzen geh ich durch die Straßen, 

Wo oft nichts steht als nur ein Straßenschild. 

In mir, dem Fremdling, lebt das alte Bild 

Der Stadt, die so viel Tausende vergaßen. 

Ich wandle wie durch einen Traum 

Durch dieser Landschaft Zeit und Raum. 

Und mir wird so ich-weiß-nicht-wie 

Vor Heimweh nach den Temps perdus … 

Berlin im Frühling. Und Berlin im Schnee. 

Mein erster Versband in den Bücherläden. 

Die Freunde vom Romanischen Café. 

Wie vieles seh ich, das ich nicht mehr seh! 

Wie laut »Pompejis« Steine zu mir reden! 

Wir schluckten beide unsre Medizin, 

Pompeji ohne Pomp. Bonjour, Berlin!

Mascha Kaléko

2009-10-07T00:56:00.003+02:00

Sinn(frei)

Ich hüpfe und springe und singe und tanz´

im abendlich sterbenden kalt Sonnenglanz.

So werde ich leben in jedem Taghell

auch wenn es mich blendet, ach blendet es grell!

Und du liest diese Zeilen wie Trank aus dem Nichts,

dann nimm und verbrenn´ sie im Feuer des Lichts,

denn das was sie taugen sind sie niemals wert,

sie nützen nicht mal als verblutendes Schwert.

Der Sinn ist nicht klar und der Grund ist im Hohl,

mir ist hier im Schreiben auch nicht wirklich wohl,

ich spüre die Fragen und höre die Schelten

doch ohne die Schläge kann Hochmut nicht gelten.

© by Fabian Tietz

2009-10-01T10:10:00.006+02:00

Vielen Dank an Miro für seinen Videokommentar auf seiner Seite zu meinen Zeilen "Russische Dame"!!!

Russische Dame

Sie sprechen mich an mit russischen Worten

voller Wärme und Leid und trotzigem Klang.

Sie halten mich für Ihresgleichen

und vielleicht bin ich es ja auch.

(...)

Ich stelle mir vor, ich lebte in Russland

mit schmerzender Seele voller Sehnsucht und Trunk.

In rauher Umgebung und kaltwarmer Landschaft,

es gäbe nicht viel ausser Liebe und Sein.

Vielleicht wäre ich dort zu Hause,

VIELLEICHT wäre ich dort daheim.

© by Fabian Tietz

2009-09-21T16:30:00.003+02:00

Stadtrassismus

(alias Hip-Intoleranz)

Mit Britpop-Brillen durch die Stadt

und dennoch nichts gesehen

nur "Speaking English" macht sie satt

ich wünschte, dass sie gehen!

Die Stimme der urbanen Seele

können sie nicht spüren

sie schreit, sie schreit aus roter Kehle

sie lassen sich nicht rühren.

© by Fabian Tietz

2009-09-20T19:56:00.006+02:00

Danke an Helter Skelter, dem das Gedicht indirekt gewidmet ist!

In Gedanken fort

Es sagte ein Freund, ich soll etwas dichten,

über den Abend und was ich so sah:

Doch das was ich sah, lässt sich schwer errichten

so weine ich grabend und fühle mich nah

dem weiten Erlösen im grauen Verbau

und nächtlicher Stunde, im Magen so lau.

Mit wirrem Verdeck in schützender Kutte,

umarmt sie mich wieder, die tropfende Nutte.

© by Fabian Tietz

2009-09-16T21:28:00.005+02:00

Gedanken für jemanden

Die Seele schmeißt wohl manchmal

eine Granate in den überfüllten Keller

um Platz zu schaffen

unter dem Tageslicht

und sich aus dem Staub

ein neues Leben zu kreieren.

2009-09-11T21:52:00.007+02:00

Flussgedanke

Eine neue Verderbnis unter den ganzen die noch kommen der täglichen Lesung aus der real realen Rivalität der Realitäten vergeben dass dies alles niemals endet wenn man auch selbst am Schluss vor dem Ab nach dem Berg des Erlebens in der Welt stehend vergangen ist erkrankt das Kind in mir an Scharlach wird verdammt von der Intelligenz der Menschenköpfe in Theorie mit Liedern über die Praxis auf hohen Stelzen der Arroganzen kleiner zu bedauernder Zwerge ohne Hut auf als Schutz vor erkaltendem Wind aus den Träumen des Schreibers sich im Parallelen an Buchstaben versucht und Luft holt.

© by Fabian Tietz

Flussantwort

Um Missverständnisse auszuschließen ich kenne keine treffendere und eindringlichere Schilderung ich kann Dir gegenüber nur Mitleid empfinden das geht nun schon paar Monate die materielle Welt in der wir leben ist widerspenstig und verworren wie viele Beschäftigungen sind in dem Augenblick als der Ausbruch begann noch unterbrochen worden und immer droht dabei die gefürchtetste Berufsgefahr der Hausfrau die Schlampigkeit bald überlegen wir wo wir zu Mittag speisen könnten und wenn der Magen knurrt beenden wir sowieso solche intellektuellen Auseinandersetzungen mit uns selbst und unserer Umgebung.

© by Miroslav B. Dušanić

mehr schlamm als wasser

mehr mensch als schlamm

wasser(schlamm)leichen

die dämme erbrechen

das wort ertrinkt

© by Petros

2009-09-03T21:03:00.004+02:00

2009-09-03T20:17:00.000+02:00

Bei Miro gelesen und versunken:

Handschriftnotiz: Nummer 4

Der Tag um Tag durchlebst du
der König auf der Bühne stirbt
und alle Buchstaben stürzen
irgendwie verwirrt -

…heute der Tag graut
der Wind droht
es herbstet in deinen Augen
zum letzten Mal
du trocknest sie schnell
bevor sich dein Blick endgültig
einnäht ins Gewebe der Nacht

© by Miroslav B. Dušanić

2009-08-29T13:18:00.005+02:00

Aus meiner LP-Sammlung wundersam hervorgekramt:

David Bowie "Diamond Dogs"

"This ain´t Rock´n´Roll - this is Genocide."
(Bowie´74 - aus dem Klappentext)

2009-08-21T21:19:00.001+02:00

Für Miro:

Al Jawala - Step into Jungle

2009-08-21T20:25:00.004+02:00

Kreuzberg

Wie sie alle lachen und lesen
lesen und lachen
im Salon
lesen und lachen sie laut
die Leser und Vorgelesenen
lachen laut
und sind intellektuell
sie sind intellektuell
sie lesen klug
und lachen laut
und umgekehrt
intellektuell
aufgeklärt
und offen
im Salon
mit dem Gesicht zum Pult
und dem Rücken zur Straße.

© by Fabian Tietz

2009-08-19T22:18:00.015+02:00

Kurt Schwitters vor der Hoftür

Die zute Tute

Und als sie in die Tute sah,
Da waren rote Kirschen drin.
Und als sie in die Tute sah,
Da waren rote Kirschen drin.
Da machte sie die Tute zu,
Da war die Tute zu,
Da war die Tute zu.

© by Kurt Schwitters

~~~

Vorstellung:

Ich habe heute Christian Asbach besucht. Das hat mich kaum Mühe gekostet, denn er hat seinen Arbeitsplatz in "meinem" Innenhof.
Das Filmatelier Asbach.
Ich war schon lange neugierig was genau dort abläuft und wurde letztes Wochenende aufgrund einer kleinen Menschentraube im Hof und eines Aushangs einer dadaistischen Soirée in Asbachs Atelier (siehe Flyer unten) dazu veranlasst ihn doch einmal zu kontaktieren.
Und so traf ich ihn heute. Es war ein kurzes Treffen, denn ich wollte ihn nicht bei der Arbeit stören. Er hat viel zu tun im Moment und als freischaffender Künstler verständlicherweise immer viel um die Ohren. Um so mehr habe ich mich gefreut, dass er sich ein paar Minuten Zeit genommen hat.
Seine Homepage (Link: http://www.filmatelier-asbach.de/index.h tml) verrät ein bisschen über den bisherigen Lebenslauf des Anfang Dreißigers. Er hat schon einiges gemacht, viel studiert, gearbeitet und in einigen Ländern gelebt. Er spricht sieben Sprachen und mag neben zahlreichen anderen Hobbies seine Stammkneipe, die, wie er mir sagt, eine seiner Hauptquellen für Kontakte zu Künstler- und Schauspielerkollegen ist. (Bild rechts: Christian Asbach in seinem Atelier)

Presseresonanz erlangte er mit seiner filmischen Dokumentation über den szenebekannten Galeristen für Konkrete Kunst, Heinz Teufel (1936-2007), welche von Zuschauern als auch vom WDR-Hörfunk positiv gewürdigt wurde.

Asbach beschreibt mir einige der Installationen für die Inszenierung der "Ursonate" von Kurt Schwitters. Da ist z.B. Moses aus Zucker mit Nadeln im Kopf (siehe Bild links unten) von der Künstlerin Käthe Wenzel (Link: http://www.kaethewenzel.de/index.htm) oder das Wachsherz mit Schwammkern und einem Ring aus Stecknadeln und weitere Figuren und Bestandteile der Aufführung, wie eine pfeifende Bohrmaschine.

Interessant. Kurios.

Hauptdarsteller der Show sind die beiden Schauspieler Andreas Klein und Immo Kroneberg deren wert- und qualitätvolle Unterstützung Asbach sehr schätzt.

Improvisation gehört für ihn, wegen mangelnder finanzieller Mittel, zum Tagesgeschäft. So hat er zum Beispiel keinen professionellen Lichtmixer und greift daher auf herkömmliche, von einem Freund geliehene Dimmschalter zurück.
Doch gerade das macht für mich den Reiz und die Individualität der gesamten Idee aus. Daher werde ich mir die Vorstellung am kommenden Wochenende anschauen und auf die Wirkung all der Besonderheiten gespannt sein.
Wer also eine innere Resonanz beim Thema Dadaismus spürt und in Berlin wohnt oder gerade vorübergehend in Berlin weilt, sollte einfach mal vorbei schauen. Alle notwendigen Daten stehen auf dem Flyer.

Christian Asbach würde sich freuen!
Und ich natürlich auch!

Der Flyer der Inszenierung: "Fümms bö wö tää zää Uu" von Kurt Schwitters:

2009-08-15T04:02:00.005+02:00

Aus meiner Mini-Bibliothek:

"Die Literatur entsteht aus dem Wunsch, durch die Betroffenheit der anderen die eigene Betroffenheit auszudrücken."
Aysel Özakin

aus ihrem Buch

Die Leidenschaft der Anderen
(Erstausgabe 1983 / nur noch antiquarisch erhältlich)

2009-08-13T01:30:00.004+02:00

Wortschloss

Nun, ich weiß nicht mehr was ich mit all den Worten soll. Und wenn, dann könnt´ ich es nicht fassen in jene.

© by Fabian Tietz

2009-08-13T01:04:00.003+02:00

2009-08-12T19:36:00.002+02:00

Synthese

Wie ein Baum in Sommerblüte
bleib ich stehen, weich der Grund.
Matsch beklebt die Sohlen gründlich,
hebe den Blick zum Horizont.
Mein Leben dort in ruhigem Gelb,
mein Herz auf leichten Flügeln pocht.
Darauf setze ich mein Streben ganz
damit es mit mir staunend hofft.

© by Fabian

2009-08-11T13:48:00.004+02:00

Der letzte Apostroph

Ich möcht´ noch etwas schreiben
ich hab´s mir überlegt
ich möcht´ noch etwas bleiben
ich hab´ mich hingelegt.

Nun denk´ ich mir im Stillen
was ich nur schreiben mag
bald wirken meine Pillen
wird´s sein mein letzter Tag.

Ich hab´ Worte auf den Lippen
die so trocken vor dem Gang
will auf´s leere Blatt sie kippen
doch da, der Tod mich jäh bezwang.

© by Fabian

2009-08-09T15:05:00.002+02:00

"Beim Sterben ist jeder der Erste" mit Jon Voight und Burt Reynolds - 1972
Die Banjo-Szene

2009-08-07T23:20:00.001+02:00

2009-08-07T22:53:00.003+02:00

Schreibpfad mit stillem Inner´n

Ich will das Rot in meinen Augen nicht mehr seh´n
ich will das Weltliche, Verkappte nicht versteh´n
ich will das Ende dieses Ganzen nicht erfleh´n
ich will ganz schlicht und ohne Schleife meine Wege schreibend geh´n.

© by Fabian

...eine bittere frucht,
die den durst nicht löscht,
ein weghauchen der beläge
im grauen augenglast,
schmerzvoll eingetrocknete
reste von gesprächen
und dem ermüdenden flackern
immer gleicher ansätze...

© by Gabriele Brunsch (Lady Art)

2009-08-06T01:07:00.003+02:00

Menschenslied in zwei Versmaßen

Ein Vieles mag zu wenig sein
wie wenig oft zu viel
zu hoch fällt tief
und Schwach fällt rein
zu ernst ist dieses Spiel.

Mit mageren Fetten
und stillem Gerede
von offenen Ketten
in friedvoller Fehde
mag Stumpfheit erklingen
und Wissen verdummen
der Kotzende singen
der Schreiende summen

Am Ende zählt doch nur
der blutgeile Mob
und widmet sich blass stur
dem hautengen Job.

© by Fabian

2009-08-04T23:20:00.001+02:00

fragendes testament

t.f. hängt tief im fahlen Tal
fängt freunde mit texten und faulen tomaten
und freut sich tierisch auf tausende fideln
die feurig und taumelnd
das fegefeuer töten.

© by Fabian

Kommentargedicht zu "aufgehängt" von Miro

2009-08-03T00:38:00.002+02:00

Frei - Zeit

Es ist auch in der Wildnis keine Freiheit
sie ist nicht da
sie ist nicht da
es gibt sie nicht
nur immer in den Worten
und Gedanken
eine Karikatur
gezeichnet aus dem inneren Sterben
und der äußeren Sanftheit
die beide keinen Platz gefunden
und nicht zum Sein erhaben

Nur immer in den Worten

Nur immer dies Gerede
Nur immer dies Geschwätz

Nie eine Welt wird sie aufnehmen
Nie.

© by Fabian

2009-07-30T23:21:00.002+02:00

Über Lebensgefühl und -einstellung II

Wer fühlt, dass ihm das Leben fern ist,
dem rückt die Wahrheit gefährlich nah.

© by Fabian

2009-07-30T23:01:00.003+02:00

Über Lebensgefühl und -einstellung

Sport gleicht aus.

Damit würde er mir den Drang nach schmerzlicher Kreativität rauben.

Und mich töten.

© by Fabian

2009-07-29T19:48:00.003+02:00

Kopfrechnen einsam

vor den Zahlen sitzend
kann ich nicht lassen
den Gedanken an die Wärme
und das ersehnte Halten
mit dem unbekannten Lebensduft
ein Farbenmeer in meinen Augen
jetzt
vor den Zahlen sitzend
ohne Widerstand
vergeht auch dieser Tag
und meine Zeit wird größer
laufend im Teer der Stadt
und an schönen Geschöpfen vorbei
gehe ich doch wieder nach Hause
zu meinen Zahlen.

© by Fabian

2009-07-26T23:05:00.003+02:00

2009-07-23T22:35:00.003+02:00

Vorsatz

Es muss viel geschehen ehe ich mein Leben denken kann
und um zu fühlen muss mir wahrlich sehr viel widerfahren.
Möchte daher ungern mich so druckvoll stets beladen
sondern lieber das Naive und Gelassene bewahren.

© by Fabian

(Diese Zeilen gefallen mir nicht, ich stelle sie aber trotzdem hier rein..
frag´ mich einer warum..)

2009-07-23T21:47:00.003+02:00

Pfauenlied

Ein kleines Kleid
gelöst vom Gewand
auf dem Weg
ins Windeland

Pfeift ein Lied
auf hartem Teer
nackten Sohlen
fühlt sich schwer

Weiß es gut
und nimmt sich stolz
für nächtlich Feuer
trocken Holz

Bleibt dem Weg
so lebend warm
ist nämlich nackt
vermodert arm

Oft zerrissen
im Haus der Tücher
suchte bald
die Flucht in Bücher

Sammelte dort
mit Jahren Mut
und tränkte sich
in tapfer Blut

Ist aufgebrochen
mit innerem Schrei
ins Land der Winde
in Hoffnung frei.

© by Fabian

2009-07-22T23:52:00.004+02:00

"Ein fabelhaftes Beispiel für einen vorurteilslosen Menschen ist der Dalai Lama. Er sagt: `Ich will niemanden konvertieren, bleiben sie ruhig bei ihrer Religion, denken sie einfach nur.´"
(Peter A. Ustinov - aus seinem Buch "Achtung Vorurteile")

Verändersein

Denken leicht
wie ohne Fuß
mit Flügeln
überall weit
gestreckt
und
grenzenlos
und immer
wieder neu.
Beginn.

© by Fabian

2009-07-18T15:58:00.003+02:00

2009-07-12T20:58:00.002+02:00

Bewegen

Wo bleibt die nächste Schlacht in unseren Schreibern, die, verflucht im Unheil und dem Sehnen nach dem nächsten großen Energiestoß, sich verzehren und Stille schreien in den verzagten Tagen unserer beschissenen, verdammten, stinkenden Welt? Wo ist das echte Brennen in dem es zu leben wert ist? Wo das goldene, befreiende Denken, dessen Neid der Nährboden seiner Existenz ist? Wo in dieser kranken Selbstherrlichkeit der menschlichen Kälte verbirgt sich ein Saatkorn der Liebe? Wo wächst die Befreiung aus der unbeseelten Daseinspflicht, deren fahler Schein bis zum Tod betäubt? Wo werden die Verdammten verdammt um im Allerwertesten zu leben, aus dem sie mit rosenduftenden Zeilen dennoch den Aasgestank nicht zu tilgen vermögen? Wo ist meine Stimme?

© by Fabian im Namen derer

2009-07-11T00:45:00.004+02:00

Jack Kerouac (1922 - 1969)

"...mein Herz zerbrach an allgemeiner Verzweiflung..."

"...ich habe dieses Buch geschrieben, weil wir alle einmal sterben werden..."